No les votes, no te representan. El bipartidismo es el gran mal de nuestra democracia. Vota a otros, por favor.

“Soy el sargento de artillería Highway. He bebido más cerveza, he meado más sangre, he echado más polvos y he chafado más huevos (chuta el contenedor de basura) que todos vosotros juntos, capullos.”

Ante esta situación, Google ha desarrollado un sistema para permitir que los mensajes de voz y de texto enviados a través de teléfonos móviles se publiquen automáticamente en Twitter sin que sea necesario conectarse a Internet.

Toda la información está (en inglés) en este post del blog de google.

Básicamente consiste en llamar a los siguientes números y dejar un mensaje de voz, o bien enviar un SMS:

• +16504194196
• +390662207294
• +97316199855

Los mensajes serán automáticamente publicados en twitter bajo el hashtag #egypt, y pueden ser escuchados llamando a esos mismos números o entrando en:

• twitter.com/speak2tweet

El mundo necesita un cambio global, sin dictadores, sin serifs, sin oligopolios y para eso la libertad de expresión debe prevalecer.

De meneame.net:

El manuscrito es toda una “rareza”, no sólo porque se creía perdido, sino porque contiene las correcciones a lápiz de García Lorca. El profesor de la Universidad de Boston Christopher Maurer encontró por casualidad en la Biblioteca del Congreso de EEUU, en Washington, el primer borrador, escrito y con correcciones a mano, del poema de Federico García Lorca “Oficina y denuncia”, incluido en “Poeta en Nueva York”. El manuscrito es toda una “rareza”, no sólo porque se creía perdido, sino porque contiene las correcciones a lápiz de García Lorca.

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite

De todas formas es un ejemplo totalmente alucinante de lo que se puede llegar a hacer con el objeto canvas.

Pues no señor, tenemos a Bono, a Rajoy, a Zapatero, a Camps, a Rita Barberá, a José Ángel Biel, a Eva Almunia, a Bibiana Aído y a la inútil del ministerio de la vivienda, como se llame.

Amigos míos: Daos por jodidos.

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Ni me dicen que fotos son esas, ni mucho menos quién ha sido el imbécil que “ha informado de contenido inapropiado”, ni por supuesto por qué resultaban obscenas. Posibilidad de réplica: cero.

Seguramente son unas fotos que le hice a un libro de Roy Stuart que me regaló un buen amigo para mi cumpleaños.

¿Eso le resulta obsceno a Google? ¿Y quienes son ellos para decir lo que es obsceno y lo que es arte?

Sres. de Google. La culpa es mía por usar la mierda del Picassa, especialmente teniendo mi propio Gallery que tengo medio abandonado y que es mucho mejor y más potente que su servicio para lamers.

Por lo demás, váyanse al guano. Me voy a dar de baja de todos sus servicios por estar harto de que me espíen y de que me abran procesos inquisitoriales unilaterales.